AÍ ESTÁ ELE DE NOVO, repetindo o que sucede todos os anos. As mesmas frases, os mesmos votos, idênticas demonstrações exteriores de simpatia fabricada perante os outros. Há que cumprir um ritual, ainda que seja apenas uma indicação dada pelo calendário e que, como tantas outras manifestações de convívio, não corresponda em pleno ao significado do que se recorda, pois que se não for seguida a norma fica-se apontado como alguém que não se enquadra nos hábitos e costumes.
Pois é isso que me sucederá, embora eu não manifeste a tristeza que me envolve, especialmente no período natalício. Mas isso vem desde sempre. Na idade em que era costume as crianças correrem para a chaminé na ânsia de saber que prendas é que lhes tinham chegado, trazidas, nessa altura, pelo que se acreditava ser o Pai Natal, então eu não sentia o mesmo desejo. Bem sei que se tratava de uma época em que existia uma guerra mundial e que, em Portugal, se vivia com o problema dos racionamentos e que em mim me cabia, como rapaz da casa, ir para as “bichas” do pão, do azeite, do açúcar e de outros produtos com as senhas para adquirir o que faltava no mercado.
Ponho-me agora, a dias de entrar o tão temido 2011, a pensar que nos encontramos, já no século seguinte, numa situação parecida, não pela escassez de produtos mas sim, e ainda pior, pela miséria que vaga por aí e em que um grande número de portugueses anda cada vez mais a caminho das refeições que são distribuídas por organizações que se dedicam a acudir aos mais necessitados. E que a pobreza envergonhada, os desempregados, as famílias que viveram razoavelmente e que, de um dia para o outro, se viram despidas das mínimas condições de subsistência, até essas camadas são forçadas a recorrer a tais ajudas.
E se eu nunca fui um animado participante nesses festejos de Natal, então agora, nas condições actuais, ainda uma maior tristeza entra no meu espírito e uma espécie de revolta também me ataca, ao ver que as pessoas continuam, só por hábito mas sem poderem sentir no coração esse cumprimento, a desejar, a torto e a direito, as “boas festas”, como se nada de grave ocorresse por aí, neste caso em Portugal, que desse motivo a algum comedimento e certa demonstração de verdade nos votos que se fazem aos outros, até os que mal conhecemos.
Pois neste meu blogue, que diariamente preenche o espaço que tenho reservado para o efeito, apenas registo a passagem da data e demonstro a esperança, por pouca que seja, de ver o nosso País recompor-se a tempo da aflição em que se encontra e que, quem vier a caminho, na área da política, que tenha capacidade de actuar de forma bem diferente daquela que, há demasiados anos, o Sócrates utilizou à nossa custa.
Não sei quem possa ser, não escondo esta dúvida, mas como a esperança é a única a morrer, como diz o nosso povo, que a mantenhamos pelo menos nestes dias que se aproximam e em que o bacalhau serve de companhia, já que para o bolo-rei talvez não chegue o montante que se tem reservado e que o subsídio de Natal, para quem o tem, sempre ajuda alguma coisa.
Não sou capaz de fingir. É mais um Natal que ocorre e em que os portugueses, sentimentais como são, esquecem, num momento que passa depressa, asa agruras que se perfilam para chegar. Só que não podemos ignorar que, por esse País fora e com Lisboa a dar maior visibilidade, muitos excluídos dormem ao frio.
A tristeza, por mais que eu queira ver-me livre dela, não me deixa. Bem gostaria de andar esfusiante de alegria, mas pelo que assisto acontecer neste Globo e em particular no Portugal em que coube nascer, é coisa que não passa perto de mim. Vale-me a língua portuguesa, esta espantosa beleza a que me agarro tentando explorá-la o mais que posso e enquanto por cá andar. E por isso não paro de redigir em todos os momentos em que disponho de mim: é a poesia que me agarra e me dá um certo conforto, mas também a prosa, tanto mais que estou agora a ver se termino mais uma obra, esta com o título “HISTÓRIA DE UM LIVRO PERDIDO”, em que descrevo a passagem de mão de um volume que conta o que lhe ocorre com os seus diferentes donos. Pode ser que um editor se disponha a publicá-lo, mas se não, que fique por cá até um dia…
Entretanto, desejo a todos os que me seguem neste blogue, que o que está para ser proporcionado aos habitantes de Portugal não seja assim tão pesaroso como se imagina que pode acontecer… (è uma espécie de, o antes de ser já o era!).
Pois é isso que me sucederá, embora eu não manifeste a tristeza que me envolve, especialmente no período natalício. Mas isso vem desde sempre. Na idade em que era costume as crianças correrem para a chaminé na ânsia de saber que prendas é que lhes tinham chegado, trazidas, nessa altura, pelo que se acreditava ser o Pai Natal, então eu não sentia o mesmo desejo. Bem sei que se tratava de uma época em que existia uma guerra mundial e que, em Portugal, se vivia com o problema dos racionamentos e que em mim me cabia, como rapaz da casa, ir para as “bichas” do pão, do azeite, do açúcar e de outros produtos com as senhas para adquirir o que faltava no mercado.
Ponho-me agora, a dias de entrar o tão temido 2011, a pensar que nos encontramos, já no século seguinte, numa situação parecida, não pela escassez de produtos mas sim, e ainda pior, pela miséria que vaga por aí e em que um grande número de portugueses anda cada vez mais a caminho das refeições que são distribuídas por organizações que se dedicam a acudir aos mais necessitados. E que a pobreza envergonhada, os desempregados, as famílias que viveram razoavelmente e que, de um dia para o outro, se viram despidas das mínimas condições de subsistência, até essas camadas são forçadas a recorrer a tais ajudas.
E se eu nunca fui um animado participante nesses festejos de Natal, então agora, nas condições actuais, ainda uma maior tristeza entra no meu espírito e uma espécie de revolta também me ataca, ao ver que as pessoas continuam, só por hábito mas sem poderem sentir no coração esse cumprimento, a desejar, a torto e a direito, as “boas festas”, como se nada de grave ocorresse por aí, neste caso em Portugal, que desse motivo a algum comedimento e certa demonstração de verdade nos votos que se fazem aos outros, até os que mal conhecemos.
Pois neste meu blogue, que diariamente preenche o espaço que tenho reservado para o efeito, apenas registo a passagem da data e demonstro a esperança, por pouca que seja, de ver o nosso País recompor-se a tempo da aflição em que se encontra e que, quem vier a caminho, na área da política, que tenha capacidade de actuar de forma bem diferente daquela que, há demasiados anos, o Sócrates utilizou à nossa custa.
Não sei quem possa ser, não escondo esta dúvida, mas como a esperança é a única a morrer, como diz o nosso povo, que a mantenhamos pelo menos nestes dias que se aproximam e em que o bacalhau serve de companhia, já que para o bolo-rei talvez não chegue o montante que se tem reservado e que o subsídio de Natal, para quem o tem, sempre ajuda alguma coisa.
Não sou capaz de fingir. É mais um Natal que ocorre e em que os portugueses, sentimentais como são, esquecem, num momento que passa depressa, asa agruras que se perfilam para chegar. Só que não podemos ignorar que, por esse País fora e com Lisboa a dar maior visibilidade, muitos excluídos dormem ao frio.
A tristeza, por mais que eu queira ver-me livre dela, não me deixa. Bem gostaria de andar esfusiante de alegria, mas pelo que assisto acontecer neste Globo e em particular no Portugal em que coube nascer, é coisa que não passa perto de mim. Vale-me a língua portuguesa, esta espantosa beleza a que me agarro tentando explorá-la o mais que posso e enquanto por cá andar. E por isso não paro de redigir em todos os momentos em que disponho de mim: é a poesia que me agarra e me dá um certo conforto, mas também a prosa, tanto mais que estou agora a ver se termino mais uma obra, esta com o título “HISTÓRIA DE UM LIVRO PERDIDO”, em que descrevo a passagem de mão de um volume que conta o que lhe ocorre com os seus diferentes donos. Pode ser que um editor se disponha a publicá-lo, mas se não, que fique por cá até um dia…
Entretanto, desejo a todos os que me seguem neste blogue, que o que está para ser proporcionado aos habitantes de Portugal não seja assim tão pesaroso como se imagina que pode acontecer… (è uma espécie de, o antes de ser já o era!).
Sem comentários:
Enviar um comentário